Versiones de Alejandro Bajarlia
Marzo, 2021
Los muertos
Negociamos con el fruto, la hoja y la flor;
aunque hablen algo distinto a la lengua de la estación,
los colores que refulgen desde la oscura marga
tienen algo del celoso olor
de los muertos que los rodean. ¿Qué sabemos del papel
que tienen en esto, los hermanos secretos de la rastra,
tonificadores del suelo que lubrican el barro
tan generosamente con su esencia, con su negra médula?
Pero he aquí la cuestión. ¿Nos ofrecen la flor y el fruto
por amor o sólo los arrojan
a nosotros, los dueños, como un golpe?
¿O son ellos los amos, dormidos entre las raíces,
que en su gran largueza nos conceden
ese algo híbrido: mitad fuerza bruta, mitad beso callado?
§
The Dead*
Our business is with fruit and leaf and bloom;
though they speak with more than just the season’s tongue—
the colours that they blaze from the dark loam
all have something of the jealous tang
of the dead about them. What do we know of their part
in this, those secret brothers of the harrow,
invigorators of the soil—oiling the dirt
so liberally with their essence, their black marrow?
But here’s the question. Are the flower and fruit
held out to us in love, or merely thrust
up at us, their masters, like a fist?
Or are they the lords, asleep amongst the roots,
granting to us in their great largesse
this hybrid thing—part brute force, part mute kiss?
Nada
¿Así que este mágico lugar ha de morir con nosotros?
Me refiero al mundo donde la memoria aún contiene
el aliento de tu temprana vida:
la blanca sombra del primer amor,
esa voz que se elevaba y caía
con tu propio corazón, la mano
que soñabas tomar en la tuya…
¿todas esas cosas amadas que arden
y nos despiertan
iluminan el cielo interior?
¿Todo ese mundo ha de esfumarse cuando muramos,
esa vida a la que hemos dado una nueva forma?
¿Los crisoles y los yunques del alma han
estado laborando para el polvo y el viento?
§
Nothing**
So is this magic place to die with us?
I mean that world where memory still holds
the breath of your early life:
the white shadow of first love,
that voice that rose and fell
with your own heart, the hand
you’d dream of closing in your own …
all those beloved burning things
that dawned on us,
lit up the inner sky?
Is this whole world to vanish when we die,
this life that we made new in our own fashion?
Have the crucibles and anvils of the soul
been working for the dust and for the wind?
Hojas
Los prisioneros de la elección infinita
han construido su casa
en un campo bajo el bosque
y están en paz.
Es otoño y las hojas muertas
que se dirigen hacia el río
arañan las ventanas como aves
o dejan señales en el camino.
En algún lugar hay un más allá
de hojas muertas,
un estadio lleno de infinitos
rumores y suspiros.
En algún lugar del cielo
de futuros perdidos
las vidas que pudimos haber vivido
han hallado su propia plenitud.
§
Leaves*
The prisoners of infinite choice
Have built their house
In a field below the wood
And are at peace.
It is autumn, and dead leaves
On their way to the river
Scratch like birds at the windows
Or tick on the road.
Somewhere there is an afterlife
Of dead leaves,
A stadium filled with an infinite
Rustling and sighing.
Somewhere in the heaven
Of lost futures
The lives that we might have lived
Have found their own fulfillment.
Los ojos
Cuando su amada murió
él decidió envejecer
y encerrarse dentro
de la casa vacía, solo,
con los recuerdos de ella
y el espejo grande y luminoso
donde se arreglaba el cabello.
Él atesoraba como un avaro
ese enorme bloque dorado,
pensando que ahí, al menos,
podía encerrar el pasado,
mantener algo intacto.
Pero cerca del primer aniversario,
comenzó a preguntarse, con horror,
el color de sus ojos: ¿Eran cafés, negros
o grises? ¿Verdes? ¡Dios! No lo recuerdo…
Una mañana de primavera, algo en él cedió;
con su dolor gemelo al hombro como una cruz,
cerró la puerta principal, salió a la calle
y, tras caminar unos diez metros, desde una oscura cerrada
percibió el destello de unos ojos. Se bajó el ala del sombrero
y siguió su camino… sí, así eran, así eran…
§
The Eyes**
When his beloved died
he decided to grow old
and shut himself inside
the empty house, alone
with his memories of her
and the big sunny mirror
where she’d fixed her hair.
This great block of gold
he hoarded like a miser,
thinking here, at least,
he’d lock away the past,
keep one thing intact.
But around the first anniversary,
he began to wonder, to his horror,
about her eyes: Were they brown or black,
or grey? Green? Christ! I can’t say…
One Spring morning, something gave in him;
shouldering his twin grief like a cross,
he shut the front door, turned into the street
and had walked just ten yards, when, from a dark close,
he caught a flash of eyes. He lowered his hat-brim
and walked on … yes, they were like that; like that …
Meditación
¿Mi corazón está dormido?
¿La colmena de mi sueño
ha caído en la quietud,
la rueda que impulsa
el rojo molino de la mente
se ha frenado poco a poco
hasta detenerse, colmando
las palas de sombra?
No, mi corazón está despierto,
completamente despierto;
busca en el horizonte
la blanca vela, escucha
a lo largo de la costa
el silencio ancestral.
§
Meditation**
Is my heart asleep?
Has the dream-hive
fallen still,
the wheel that drives
the mind’s red mill
slowed and slowed
to a stop, each scoop
full of only shadow?
No, my heart’s awake,
perfectly awake;
it watches the horizon
for the white sail, listens
along the shoreline
of the ancient silence.
Interrogatorio
No supe si era un limón amarillo
lo que sostenías en tu mano, Guiomar,
o el carrete donde herías
ese día único y perfecto. (¿Las locuras
del amor desatan los días,
los liberan del tiempo?). Sé
que había una sonrisa en tus labios…
¿Qué era lo que me ofrecías?
¿El tiempo se volvió fruto, robado
del huerto? ¿El tiempo sin jugar
de un dorado atardecer que se detuvo?
¿Un sol que atrapaste, dormida en el río?
¿El átomo de un verdadero amanecer
que incendiará las montañas?
¿El óbolo de tu propia ausencia?
§
An Interrogation**
I didn’t know if it was a yellow lemon
you held in your hand, Guiomar,
or the spool where you’d wound
that single perfect day. (Do love’s
derangements unstring the days,
cut them free from time?) I know
there was a smile on your lips …
What was it you were offering me?
Time come into fruit, stolen
from the grove? The unplayed time
of some stopped golden evening?
A sun you’d caught, asleep in the river?
The atom of the one true dawn
that will ignite the mountains?
The obol of your own absence?
Dormir
Los sueños dejan una telaraña de caminos
sobre la tierra oscura; un jardín
de lirios grises, abriéndose en silencio;
un laberinto que cargará tu llanto
durante horas y un pozo que no lo devolverá;
pequeños santuarios para los dioses en ruinas,
bóvedas cerradas, la escalera de un lunático
que forma una espiral entre los árboles…
Pequeñas marionetas pasan zapateando
con los rostros conocidos de los muertos.
Y ahora, donde el camino súbitamente florece
y vira, algo embozado de amanecer,
quimérico, se escapa a la distancia…
§
Sleep**
Dreams set down a web of paths
over the dark land; a garden
of grey lilies, opening in silence;
a labyrinth that will carry your cry
for hours, and a well that won’t return it;
tiny fanes to the beggared gods,
padlocked vaults, a lunatic staircase
that coils through the trees …
Little marionettes click past
with the known faces of the dead.
And now, where the path suddenly flowers
and turns, something dawn-cloaked,
chimerical, escapes into the distance…
Mirar
En esos días brillantes y tristes al borde de las estaciones
—si la luz o las lágrimas no han cerrado tus ojos—
realmente te conocerás si puedes hallar,
en lo profundo de la destruida memoria,
más allá de la vuelta de un pasillo en ruinas,
la galería fotográfica de las negruras
que fueron tus primeros sueños, y vuelve
a mirar uno a uno con perspicacia.
Entre los dones de la mente, este es esencial.
§
Seeing**
On those bright, sad days at the seasons’ edge
—if the light or the tears haven’t closed your eyes for you—
you’ll truly know yourself if you can find,
deep within in the gutted memory,
beyond the turn of some ruined corridor,
the picture-gallery of blacknesses
that were your earliest dreams, and one by one
stare them back to perspicacity.
Among the mind’s gifts, this is cardinal.
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