Versiones de Alejandro Bajarlia
Diciembre de 2022
Imperio de los sueños
En la primera página de mi diario de sueños
siempre está anocheciendo
en un país ocupado.
La hora previa al toque de queda.
Una pequeña ciudad provincial.
Todas las casas a oscuras.
Los escaparates destruidos.
Estoy en la esquina de una calle
donde no debería estar.
Solo y sin abrigo
he salido a buscar
un perro negro que responde a mi silbido.
Tengo una especie de máscara de Halloween
que me da miedo ponerme.
§
Empire of Dreams*
On the first page of my dreambook
It’s always evening
In an occupied country.
Hour before the curfew.
A small provincial city.
The houses all dark.
The storefronts gutted.
I am on a street corner
Where I shouldn’t be.
Alone and coatless
I have gone out to look
For a black dog who answers to my whistle.
I have a kind of Halloween mask
Which I am afraid to put on.
Llegada tardía
El mundo ya estaba aquí,
sereno en su otredad.
Sólo te bastó llegar
en el demorado tren de la tarde
a donde nadie te esperaba.
Un pueblo que nunca nadie recordó
debido a su monotonía,
donde perdiste el rumbo
buscando un lugar para quedarte
en un laberinto de calles idénticas.
Fue entonces que escuchaste,
como por vez primera,
el sonido de tus propios pasos
bajo el reloj de una iglesia,
el cual se detuvo al mismo tiempo que tú
entre dos calles vacías,
radiantes bajo la luz solar de la tarde,
dos modestos tramos del infinito
dispuestos para asombrarte
antes de reanudar tu camino.
§
Late Arrival*
The world was already here,
Serene in its otherness.
It only took you to arrive
On the late afternoon train
To where no one awaited you.
A town no one ever remembered
Because of its drabness,
Where you lost your way
Searching for a place to stay
In a maze of identical streets.
It was then that you heard,
As if for the very first time,
The sound of your own footsteps
Under a church clock
Which had stopped just as you did
Between two empty streets
Aglow in the afternoon sunlight,
Two modest stretches of infinity
For you to wonder at
Before resuming your walk.
Hotel Insomnio
Me gustaba aquel rinconcito,
con su ventana que daba a un muro de ladrillos.
En el cuarto de al lado había un piano.
Unas cuantas noches al mes
un anciano lisiado llegaba a tocar
“My Blue Heaven”.
Pero era, sobre todo, un lugar tranquilo.
Cada cuarto tenía una araña de pesado abrigo
que atrapaba una mosca con su telaraña
de humo de cigarrillo y de ensueño.
Tan oscuro,
no me veía la cara en el espejo del baño.
A las 5 a.m. el sonido de pies descalzos arriba.
La “Gitana” vidente,
cuyo local está en la esquina,
iba a hacer pipí tras una noche de amor.
Alguna vez, también, se oyó el sollozo de un niño.
Tan cercano que pensé,
por un momento, que era yo quien sollozaba.
§
Hotel Insomnia*
I liked my little hole,
Its window facing a brick wall.
Next door there was a piano.
A few evenings a month
a crippled old man came to play
«My Blue Heaven.»
Mostly, though, it was quiet.
Each room with its spider in heavy overcoat
Catching his fly with a web
Of cigarette smoke and revery.
So dark,
I could not see my face in the shaving mirror.
At 5 A.M. the sound of bare feet upstairs.
The «Gypsy» fortuneteller,
Whose storefront is on the corner,
Going to pee after a night of love.
Once, too, the sound of a child sobbing.
So near it was, I thought
For a moment, I was sobbing myself.
Feria de pueblo
para Hayden Carruth
Si no viste al perro de seis patas,
no importa.
Nosotros sí, y se la pasó echado en un rincón.
En cuanto a las patas extras,
te habituabas rápido a ellas
y pensabas en otras cosas.
Algo como: qué noche tan oscura y fría
para andar en la feria.
Luego el guardia lanzó un palo
y el perro fue por él
en cuatro patas, las otras dos aleteaban detrás,
lo cual hizo llorar de risa a una muchacha.
Estaba borracha y también el hombre
que no dejaba de besarle el cuello.
El perro recogió el palo y volteó a mirarnos.
Y ese fue todo el espectáculo.
§
Country Fair*
for Hayden Carruth
If you didn’t see the six-legged dog,
It doesn’t matter.
We did, and he mostly lay in the corner.
As for the extra legs,
One got used to them quickly
And thought of other things.
Like, what a cold, dark night
To be out at the fair.
Then the keeper threw a stick
And the dog went after it
On four legs, the other two flapping behind,
Which made one girl shriek with laughter.
She was drunk and so was the man
Who kept kissing her neck.
The dog got the stick and looked back at us.
And that was the whole show.
Tenedor
Esa cosa extraña debió haberse arrastrado
desde el mismo infierno.
Se parece a la pata de un pájaro
que cuelga del cuello de un caníbal.
Mientras lo sostienes en la mano,
mientras apuñalas con él un pedazo de carne,
es posible imaginar el resto del pájaro:
su cabeza, como tu puño,
es grande, calva, sin pico y ciega.
§
Fork*
This strange thing must have crept
Right out of hell.
It resembles a bird’s foot
Worn around the cannibal’s neck.
As you hold it in your hand,
As you stab with it into a piece of meat,
It is possible to imagine the rest of the bird:
Its head which like your fist
Is large, bald, beakless, and blind.
La explicación parcial
Parece que fue hace mucho tiempo
cuando el mesero me tomó la orden.
Una pequeña cafetería mugrienta,
afuera está nevando.
Parece que está más oscuro
desde la última vez que oí la puerta
de la cocina a mi espalda,
desde la última vez que vi
a alguien pasar por la calle.
Un vaso de agua con hielos
me guarda compañía
en esta mesa que yo mismo elegí
al entrar.
Y un anhelo,
un increíble anhelo
de husmear en
la conversación
de los cocineros.
§
The Partial Explanation*
Seems like a long time
Since the waiter took my order.
Grimy little luncheonette,
The snow falling outside.
Seems like it has grown darker
Since I last heard the kitchen door
Behind my back
Since I last noticed
Anyone pass on the street.
A glass of ice-water
Keeps me company
At this table I chose myself
Upon entering.
And a longing,
Incredible longing
To eavesdrop
On the conversation
Of cooks.
Un libro lleno de imágenes
Mi padre estudiaba teología por correo
y en ese momento hacía su examen.
Mi madre tejía. Yo me senté en silencio con un libro
lleno de imágenes. Caía la noche.
Las manos se me enfriaron tocando los rostros
de reyes y reinas muertos.
Había un abrigo negro
en la habitación de arriba
pendiendo del techo,
pero ¿qué hacía ahí?
Las largas agujas de mi madre formaban rápidas cruces.
Eran negras
como el interior de mi cabeza en ese momento.
Las páginas que iba cambiando sonaban como alas.
“El alma es un ave”, dijo él una vez.
En mi libro lleno de imágenes
se libraba una furiosa batalla: lanzas y espadas
formaban una especie de bosque invernal,
mi corazón clavado sangraba en sus ramas.
§
A Book Full of Pictures*
Father studied theology through the mail
And this was exam time.
Mother knitted. I sat quietly with a book
Full of pictures. Night fell.
My hands grew cold touching the faces
Of dead kings and queens.
There was a black raincoat
in the upstairs bedroom
Swaying from the ceiling,
But what was it doing there?
Mother’s long needles made quick crosses.
They were black
Like the inside of my head just then.
The pages I turned sounded like wings.
«The soul is a bird,» he once said.
In my book full of pictures
A battle raged: lances and swords
Made a kind of wintry forest
With my heart spiked and bleeding in its branches.
Lee tu destino
Un mundo está desapareciendo.
Pequeña calle,
eras demasiado estrecha,
ya estabas demasiado a la sombra.
Sólo tuviste un perro,
un niño solitario.
Ocultaste el más grande de tus espejos,
a tus desnudos amantes.
Alguien se los llevó
en un camión abierto.
Aún estaban desnudos, viajaban
sentados en el sofá
sobre una planicie oscura
y desconocida de Kansas o Nebraska
donde se fraguaba una tormenta.
La mujer abrió un paraguas rojo
en el camión. El niño
y el perro corrían detrás de ellos,
como detrás de un gallo
con la cabeza cercenada.
§
Read Your Fate*
A world’s disappearing.
Little street,
You were too narrow,
Too much in the shade already.
You had only one dog,
One lone child.
You hid your biggest mirror,
Your undressed lovers.
Someone carted them off
In an open truck.
They were still naked, travelling
On their sofa
Over a darkening plain,
Some unknown Kansas or Nebraska
With a storm brewing.
The woman opening a red umbrella
In the truck. The boy
And the dog running after them,
As if after a rooster
With its head chopped off.
Poema sin título
Le digo al plomo
¿Por qué permitiste
ser puesto en una bala?
¿Has olvidado a los alquimistas?
¿Has renunciado a la esperanza
de convertirte en oro?
Nadie responde.
Plomo. Bala. Con nombres
como esos
el sueño es profundo y largo.
§
Poem without a Title*
I say to the lead
Why did you let yourself
Be cast into a bullet?
Have you forgotten the alchemists?
Have you given up hope
In turning into gold?
Nobody answers.
Lead. Bullet. With names
Such as these
The sleep is deep and long.
La habitación blanca
Lo obvio es difícil
de comprobar. Muchos prefieren
lo oculto. Yo lo prefería, también.
Escuchaba los árboles.
Tenían un secreto
que estaban a punto de
contarme…
Y no lo hicieron.
Llegó el verano. Cada árbol
de mi calle tenía su propia
Sherezada. Mis noches
eran parte de las locas historias
que contaban. Entrábamos
en casas oscuras,
siempre más casas oscuras,
calladas, abandonadas.
Había alguien con los ojos cerrados
en los pisos superiores.
El temor a eso, y el asombro,
me impedían dormir.
La verdad es calva y fría,
decía la mujer
que vestía siempre de blanco.
No salía de su habitación.
El sol apuntaba hacia algunas
cosas que habían sobrevivido
la larga noche, intactas.
Las cosas más ordinarias,
difíciles por su obviedad.
No hacían ruido.
Era la clase de día
que la gente llamaba “perfecto”.
¿Los dioses se disfrazaban
de horquillas negras, de espejo de mano,
de peine sin un diente?
¡No! No era así.
Sólo las cosas tal como son,
impasibles, mudas, reposando
bajo esa luz radiante…
y los árboles esperando la noche.
§
The White Room*
The obvious is difficult
To prove. Many prefer
The hidden. I did, too.
I listened to the trees.
They had a secret
Which they were about to
Make known to me—
And then didn’t.
Summer came. Each tree
On my street had its own
Scheherazade. My nights
Were a part of their wild
Storytelling. We were
Entering dark houses,
Always more dark houses,
Hushed and abandoned.
There was someone with eyes closed
On the upper floors.
The fear of it, and the wonder,
Kept me sleepless.
The truth is bald and cold,
Said the woman
Who always wore white.
She didn’t leave her room.
The sun pointed to one or two
Things that had survived
The long night intact.
The simplest things,
Difficult in their obviousness.
They made no noise.
It was the kind of day
People described as «perfect.»
Gods disguising themselves
As black hairpins, a hand-mirror,
A comb with a tooth missing?
No! That wasn’t it.
Just things as they are,
Unblinking, lying mute
In that bright light—
And the trees waiting for the night.
Donde oscurecía
Sobre el camino de álamos ondulados,
en una región llana y desolada
hacia el lejano y gris horizonte, donde oscurecía,
un hombre y una mujer andaban a pie,
cada uno cargaba una maleta pequeña.
Estaban cansados y se habían quitado
los zapatos para seguir caminando
sobre sus dedos, mirando hacia delante.
A cada momento pasaban rápidos los autos,
mientras ellos se habituaban a ese trecho de
camino, vacío como el cuervo que vuela,
qué rápido desaparecían…
es decir, los autos, y luego la llovizna
que trajo el temprano anochecer,
poco a poco, una exigua luz
en algún lugar, y luego ni siquiera eso.
§
Wherein obscurely*
On the road with billowing poplars,
In a country flat and desolate
To the far-off gray horizon, wherein obscurely,
A man and a woman went on foot,
Each carrying a small suitcase.
They were tired and had taken off
Their shoes and were walking on
Their toes, staring straight ahead.
Every time a car passed fast,
As they’re wont to on such a stretch of
Road, empty as the crow flies,
How quickly they were gone–
The cars, I mean, and then the drizzle
That brought on the early evening,
Little by little, and hardly a light
Anywhere, and then not even that.
La página impresa 